Où va-t-on, c’est un problème et on risque gros, on pourrait y perdre beaucoup. Une élection présidentielle est pour cette fois une « bascule », comme on dit aujourd’hui. Basculer dans un chaos, éterniser l’actuel balancement au bord d’un gouffre, pencher vers un diable pour en éviter un autre, tomber entre les deux chaises chauffées à blanc…
Comment est-ce encore en France ? L’été est une canicule, un brasier, mais pas que. Parlons donc de ce qui va, de ce qu’on a encore d’enviable, de réjouissant.
Allons à la plage, aux Salines, derrière Bréhal, dans le Cotentin. Asseyons nous à la Cahute, dans le sable, à une table de jardin parmi une douzaine, sous un parasol, et commandons au petit comptoir des frites, une planche, des glaces savoureuses. Le parking est tout près, la plage immense aussi. Ce samedi soir, il y a théâtre, on a réservé près de la « scène », un décor minimaliste composé d’une cheminée en contreplaqué posée au bord de la corde qui clôture la terrasse. Les coulisses sont installées derrière un rideau de fortune.
Vers 20 heures, la patronne s’adresse à la foule des dîneurs, depuis la dune ensablée. Elle présente ses amis de la Compagnie des faubourgs, qui vont jouer pour nous les clients. Une bonne humeur règne.
Un personnage en frac, habit noir, haut de forme, pieds nus dans le sable, s’avance vers une matrone en robe longue, et lui parle de Natalia Stepanovna, sa fille. Il demande sa main. Distrait, je n’ai pas entendu qu’on jouait Tchekhov, mais là j’ai compris. La Cahute est devenue la Russie de 1888, on est témoin des relations de voisinage entre propriétaires terriens oisifs, chasseurs, soucieux de leurs « terres » qu’un staroste entretient pour eux les parasites, vestiges d’un ancien régime qui va sombrer.
La matrone, ronde et blonde, la mère Tchouboukov, accueille avec ravissement la demande en mariage de son voisin Lomov, gauche, hésitant, empoté. Les dîneurs suspendent leur fourchette. Un charme s’installe pour une première demi heure.
La lune de miel tourne vite au fiel : Voilà que le prétendant se met à parler boutique, il évoque un pré qui lui reviendrait à lui, pas aux Tchouboukov ! La Maman prend feu, crie et gesticule dans la bande de sable, pousse le voisin crétin sur les genoux d’un dineur. Il bafouille et bégaie, a des vapeurs, perd pied.
A présent, voici la fiancée qui accueille le niais : elle n’a pas capté ses intentions. Tout sourire, elle enveloppe le voisin d’attentions délicates. Intimidé, le voilà qui parle chiens de chasse, et une discussion s’engage, mal, sur les mérites de deux races de chiens, chacun ayant son champion. Le ton monte encore, on s’insulte, on se menace. La fragilité du prétendant le rend inapte à la dispute préconjugale, il suffoque, tombe sur les tables des clients ébahis.
Finalement les deux femmes se mettent au parfum, et le prétendant est en odeur de sainteté. Natalia le veut bien ! Si seulement elle avait su ! Le débile a encore ses vapeurs, et une éternité de disputes s’ouvre à lui avec le mariage qu’il sollicite, face aux deux furies. Tchekhov y voir clair, la guéguerre conjugale est inévitable, il faudrait tenir bon, ne pas être fin de race.
Un intermède musical sert d’entracte : l’interprète du bênet joue de la guitare et chante :
« Une bonne paire de claques dans la gueule
Un direct au creux d’l’estomac
Les orteils coincés sous une meule
Un coup d’pompe en plein tagada »
La chanson de Boris Vian, masochiste à souhait, fait rire petits et grands !
Ce n’est pas fini de rire ! Une pièce de Courteline, Boulingrins, enfonce le clou. Un pique assiette croit pouvoir jouir du domicile d’un couple heureux pour se réchauffer l’hiver, à la cheminée du décor. Il soudoie la jolie bonne, s’installe, quand le couple fait irruption dans le sable, habillé 1900 comme dans Charlot. Une dispute violente éclate et enfle, les conjoints hurlent des imprécations, le mari rappelle d’une voix de stentor que la mère de son épouse avait une jambe plus courte que l’autre...le parasite cherche à fuir , mais on le retient, on l’abrutit de protestations d’amitié, au milieu de l’échauffourée conjugale. Il tombe, on l’arrose au seau d’eau pour le ranimer.
Quelle soirée intense ! Rire des hurlements de rage de personnages qu’on croirait sortis de l’actualité médiatique, où on s’étripe pour un rien, faire rire les couples de dineurs avec un de te fabula narratur !
Cette compagnie des faubourgs tient en haleine un public ébahi et hilare avec des riens, pieds nus, jouant l’hystérie des relations conjugales comme si on y était, témoins de leurs colères qui sont « une courte folie ».
Bref ! Tchekhov et Courteline crèvent l’écran à la Cahute, la culture classique n’attend que de tels comédiens inspirés pour ouvrir une bulle de rêve, fût-ce cauchemar, dans la canicule ambiante. Rien n’est perdu ! La France qui sait rire n’est pas morte.
Le spectacle s’appelle Un poing c’est tout.
Remerciement spécial aux comédiens endiablés :
Lomov : Thomas Colin de Verdière
Tchouboukov : Helène Renaud
Natalia Stepanovna : Sacha Uzan
Les boulingrins :
Monsieur des Rillettes : Erwan Daubenfeld
Monsieur Boulingrin : Julien Lamothe
Madame Boulingrin : Hélène Renaud
Félicie : Sacha Uzan
Mise en scène : Isabelle de Gaulejac
